Подумалось тут - а чего бы не завести тему про мою музыку?…
Мою - не в смысле мной сотворенную - а ту, на которую сердце откликается?…
Из одного прекрасного романа:
«… - Довольно об этом; бросил ты писать стихи или нет?
- Нет, - сказал Стеббс с апломбом; глаза его блеснули живо и жадно.
Не раз видел он себя в образе чугунного памятника, простирающим вещую руку над солнечной площадью.
Но в малой его душе поэзия лежала ничком, ибо негде ей было повернуться.
Так, град, рожденный электрическим вихрем, звонко стучит по тамбурину, но тупо по бочке.
- Нет. В этом пункте мы разойдемся. Стихи мне стали даваться легче; есть прямо, - не скажу: гениальные, но замечательные строки.
Лишь он заговорил о стихах (писать которые мог по нескольку раз в день), с уверенностью, что Друд дразнит его, - так были очевидны Стеббсу их мифические достоинства, - как его скулы замалиновели, голос зазвенел, а руки, вонзясь в волосы, откинули их вверх страшным кустом.
- Хотите, я прочитаю "Телеграфиста из преисподней"?
…
- Теперь, - сказал Друд, - почитай другое.
Стеббс послушно остановился.
- Знаю, - кротко заметил он, - вам эта форма не нравится, а только теперь все пишут так. Какое же ваше впечатление?
- Никакого.
- Как? Совсем никакого впечатления?
- Да, то есть - в том смысле, какого ты жаждешь.
Ты волнуешься, как влюбленный глухонемой.
Твои стихи, подобно тупой пиле, дергают душу, не разделяя ее.
Творить - это, ведь, - разделять, вводя свое в массу чужой души.
Смотри: читая Мериме, я уже не выну Кармен из ее сверкающего гнезда; оно образовалось неизгладимо; художник рассек душу, вставив алмаз.
Чем он успел в том?
Тем, что собрал все моей души, подобное этому стремительному гордому образу, хотя бы это все заключалось в мелькании взглядов, рассеянных среди толп, музыкальных воспоминаниях, резьбе орнамента, пейзаже, настроении или сне, - лишь бы подобно было цыганке Кармен качеством впечатления.
Из крошек пекут хлеб.
Из песчинок наливается виноград.
Айвенго, Агасфер, Квазимодо, Кармен и многие, столь мраморные, - другие, - сжаты творцом в нивах нашей души.
Как стягивается туманность, образуя планету, так растет образ;
он крепнет, потягивается, хрустя пальцами, и просыпается к жизни в рассеченной душе нашей, успокоив воображение, бессвязно и дробно томившееся по нем…»
С музыкой - аналогично…
Моё - это то, что заставляет мою душу… жить…
А чужое - чужое пусть себе мимо ходит…
